LO STRANIERO

Immagine: http://willko.deviantart.com/art/blind-52326440

Il mendicante tu sei...
fra le macchie d'olio
lasciate dalle macchine
tu nascondi le tue impronte.

Copri col tuo flauto
gli sguardi dei passanti,
ti proteggono le scure note
come occhiali
dalle ingiurie del sole,
testimone e coltello
ha sedotto l'ingenuità
del tuo primo amore
incesto.

Tende bucate

Dal film "Spione" di F. A. Wagner

Tende bianche

di vergogna masticate

come tane

da pensieri domiciliari

nei buchi di un Gruviere

di una trappola per topi.

Grattano le fogne

cani senza coda

girano in circolo

per morder l'ombra

del proprio vicino.

Apri la porta

respira l'odore

del mio mondo intestino,

leva la tenda

del tuo spioncino.

Un treno chiamato desiderio

Il valzer degli innocenti

Il cantico Sto-nato (delle creature)

Come Shakespeare io dì-vèrto

                  a farsi burla di Messer Rivoletto,

                  voi tutti.

                                                      E’ marito geloso che si dà pena

                  a crear scompiglio

                                               in una beffa per Codesto e Quello,

                                                                                                       altro gigante con le corna.

                  In completa ignoranza,

                                                    in questo Bosco,

                  già abitano...

                                                         ...Si è addentrato

                  corrotto è,

                                 pizzicato

                        a gara e con durezza

                                         da Folletti e Fate

                  fino a mattina,

                                     e pinzato per la sua sconcezza.

                  E’ giorno,

                              le Zanzare

                                                          escon dalla scena,

                                          subito vengono catturate

                                                                                   da una zanzariera.

                  Soffocano le Fate appena nate,

                                               nel Bosco son note stonate!

                                                                        Il Gufo dirige l’orchestra

                  e la Civetta l’accompagna

                                            con la sua voce Ginestra.

                  Ancora le Gramigne fan patti con l’Ortiche:

                                                                              - se sentite odor di bile,

                  ci dobbiam dare un morso

                                       a quel gigante vile.

                                                                       Intanto stridono fra le Foglie

                  le Bisce strisciando

                                                                                                         e con le ali il Gufo incita:

                                       - Avanti, alto questo canto!

                  Cosi per l’aria fetida

                                                       sul naso di un Bastardo,

                  anche le Mosche stavan arrivando.

                                                                                              Eppure,

                                                 mi sa tanto che era femmina,

                                                         quel Lupo di buon ora

                  che andava zoppicando:

                                                     - E’ nato é nato!

                  E le creature del Bosco lo sapevan già...

                                            Per questo hanno intonato

                                                                                                       il Laudes creaturarum, can-tico Sto-nato.

                                            Han sentito avvicinarsi

                  con passo dondolante quel falso Cervo

                                                                                           di Falstaff incurante.

                                                                         Lui, solo al suo incontro pensava,

                  con le due Comari di Windsor

                                                                                                    che invece per ingiurie lo aspettavan.

                  Di certo non poteva immaginare

                                           che Zanzare Mosche Ortiche Gramigne e Bisce

                  eran nel Bosco già prima di Lui

                                                                                                 pronti a festeggiare....

L'attesa del pasto di cemento

Man Ray - Mannequin

In queste quattro mura

sorrette da Atlante

io vedo dalla finestra

il fuoco plasmatore di Prometeo

che incendia l'orizzonte di dei

nel loro crepuscolo.

Siamo divinità

col volto cullato

in una gabbia

di cemento.

La Sfinge ci imbocca

con cenere

di enigmi.

La nostra pace si cela

nell'attesa

di un pasto

nel traffico.

Il fumo degli Indi-visibili

Polsi legati da sogni elettrici

divenuti fumo

di atomi incastrati

gli uni agli altri,

come dita delle mani

sciolte solo dalla musica

di una scimmietta

che suona il pianoforte.

(Dedicata a tutte le vittime della psichiatria e in special modo a coloro che hanno dovuto subire l'elettroshock)

  Onora il padre e la madre

Immagine tratta dal film "Eraserhead" di David Lynch

Il lamento acuto e violento si snodava attraverso lo strazio, che intorno a lui si stringeva, come il cordone ombelicale che ora giaceva viscido, in una bacinella asciutta, ai piedi del lettino nella sala parto.

Lo specchio, per la prima volta, gli restituiva lo sgomento e il disgusto che aveva sempre assaporato sui volti di coloro che incontrava; si componeva così, il ricordo delle espressioni di quegli sconosciuti, che si deformavano in smorfie, come in un labirinto di specchi, in cui veniva riflessa da più angoli la sua stessa immagine. Fino a quel momento aveva sempre indossato occhiali scuri, e tenuto il viso coperto da un cappuccio nero di cotone o di lana, a seconda della stagione. Tanto che ormai la luce gli era diventata ostile, a causa dell' iperprotezione agli occhi. La casa era stata privata fin dalla sua nascita di qualsiasi specchio, e l'unico strumento di illuminazione adottato erano le candele. Gli era stato evitato con cura, l'incontro con quella superficie impietosa, ma ora la sua rabbia aveva un volto, il suo. Corse fuori dal monolocale, dove era andato ad abitare dopo la morte dei suoi genitori. Il volto coperto dal cappuccio nero di lana lasciava scoperti solo gli occhi, la tempesta imperversava, il cielo strepitava lanciando i suoi furori, Demian si tolse il cappuccio, ma neppure il sale della pioggia riusciva a cicatrizzare i segni scavati nel suo viso come profonde e robuste radici. La morte dei signori Vaine era rimasta un mistero per il quartiere di Monmartre.

Aveva tenuto per giorni le bende, in cui si era sentito dopo tanto tempo, cullato come in una bambagia, ed ora come un lungo e aggrovigliato cordone ombelicale le staccava e srotolava dal suo volto. La sua pelle era liscia e levigata, come quella della superficie tanto temuta. Le abili e licenziose mani del dottor Boue avevano operato come una rugosa carta a vetro che era riuscita a spianare le rovine di Demian. Demian conservò gli scarti della pelle dei suoi genitori e il sangue avanzato che non era servito durante l'operazione.

A passo lento Demian si avvicinò ad una chiesa, attirato dal familiare bagliore delle candele, dal rassicurante e lontano suono della voce del sacerdote, e dal riposante profumo di incenso. Non era mai stato a catechismo perchè i suoi genitori erano ebrei e non l'avevano neppure mai obbligato ad andare con loro nella sinagoga. Sapevano che una volta cresciuto Demian avrebbe deciso da sè quale religione seguire. Davanti all'ingresso della chiesa fu colto da un ricordo, un commento acceso urlato da un suo compagno all'uscita di scuola, 10 anni prima.

- Lebbroso! Neppure Gesù Cristo avrebbe compassione per te.

Entrò in chiesa, si sedette su una delle panche di legno e cercò di imitare i gesti dei fedeli durante la messa. Si inginocchiò, ascoltò con attenzione le parole del sacerdote che si insinuavano fra i suoi pensieri, come pellegrini in cerca di una dimora, e lui le accolse.

Demian avanzava preoccupato ed ansioso verso l'aula, i bambini in attesa del sacerdote correvano tra le sedie e si tiravano aeroplanini di carta, le loro voci si facevano sempre più vicine a stringerlo, si allargò il colletto con l'indice destro ed aprì la porta con un gesto deciso. I bambini si ricomposero.

- Io sono il vostro sacerdote, insieme seguiremo un percorso di conoscenza e di consapevolezza dei testi sacri e della parola di Gesù, che si è sacrificato per noi. Il nostro modo per glorificarlo è di ascoltare sempre la nostra coscienza.

Demian si avvicinò alla lavagna, prese un gessetto, lo girò fra l'indice e il pollice destro, e scrisse:

"Onor..." il gessetto graffiò la lavagna, i bambini si tapparono le orecchie. Demian lo raccolse e finì di scrivere la frase:

"Onora il padre e la madre".

Nascere è una cosa sporca

Birthmachine di H.R. Giger

Piscia sulle mie pagine bianche

stuprami con l’inchiostro

delle tue dita sporche

Vomita nel mio sesso

la tua ispirazione

Voglio l’orgasmo delle nove muse

mentre bevono dalla sorgente

di tutti gli scoli del mondo

Sono la tua fogna

sul monte Citerone

Calpestami coi tuoi piedi bucati

Oh Edipo

Smembra tuo padre

Copula con tua madre

Sii come Dio

il tuo serpente sarò io

Nutriti di conoscenza

nell’eterno ritorno

del bene e del male

Come mela dall’albero cadrò

sulla testa degli sciocchi

E la gravità mi avrà.

Cieli calpestati

Immagine di Amie Dicke

Scale esauste

abitate da una strage di capelli.

Luna,

esanime maitresse

di un cielo imbrattato

di stelle vergini.

Ed io supernova cadente

stendo un tappeto di sangue

per i cieli calpestati.

Ultimo Romanticismo

          non c'è rogo contro la memoria, senza un mondo immaginato.

          Imagine...

"Donna fra i rovi" di Gianfranco Rontani

Struggle    for      pleasure

Inspiro le note, ebbre e profumate,

rovi rampicanti su per le narici,

i tasti mi battono nella testa,

solleticano sotto i piedi,

sui polpastrelli delle mani.

Mani aggrovigliate spremono le note

in una tesa e concentrata sinfonia,

una preghiera,

una danza di ombre,

si rincorrono sulle pareti.

Le gambe sciolgono i loro nodosi intrecci muscolari,

le ossa scricchiolano, 

avvelenate vorticosamente dai suoni.

Mi strozzano le vene,

sono filatrici nel mio cervello,

lo bucano e lo ricuciono,

lo succhiano come un'ostrica,

strappano la carne di dosso.

Capitolano lieti gli avvoltoi.  

Ascoltando "Struggle for pleasure" di Wim Mertens

"O violino" di Lilith

VIOLINO STANCO

Mani di fanciulli
sporche di rose e tabacco,
musica esausta dei clacson,
degli umori di città.

Facce immobili,
passi inerti senza sale
solo, l'odore acre del sole.

Come i limoni
del sapone sui vetri delle macchine,
della poesia di Montale.

Racconti rossi di rabbia e sangue,
sulle magliette
il volto di Che Guevara.

Un violino in lontananza
canta, stanco
come il motore di un auto o l'eco di un addio.