La collina ( da Antologia di Spoon River di Edgar Lee Masters)

Dove sono Elmer, Herman, Bert, Tom e Charley,
il debole di volontà, il forte di braccia,
il buffone, il beone, il rissoso?
Tutti, tutti, dormono sulla collina.

Uno morì con febbre,
uno fu arso in una miniera,
uno fu ucciso in una zuffa,
uno morì in prigione,
uno cadde da un ponte lavorando per moglie e figli -
Tutti, tutti dormono, dormono, dormono sulla collina.

Dove sono Ella, Kate, Lizzie e Edith,
il tenero cuore, l'anima semplice, la rumorosa,
l'orgogliosa, la felice?
Tutte, tutte, dormono sulla collina.

Una morì di un parto vergognoso,
una d'un amore contrastato,
una per mano di un bruto in un bordello,
una d'orgoglio spezzato inseguendo il desiderio del cuore,
una dopo una vita nelle lontane Londra e Parigi
fu riportata al suo angusto spazio vicino a Ella a Kate e a Mag.
Tutte, tutte dormono, dormono, dormono sulla collina.

Dove sono zio Isaac e zia Emily,
e il vecchio Towny Kincaid e Sevigne Houghton,
e il Maggiore Walker che aveva parlato
con uomini venerabili della rivoluzione? -
Tutti, tutti, dormono sulla collina.

Li riportarono figli morti dalla guerra,
e figlie che la vita aveva schiacciato,
e i loro orfani, in pianto -
Tutti, tutti dormono, dormono, dormono sulla collina.

Dov'è il vecchio violinista Jones
che giocò con la vita per tutti i novant'anni,
sfidando il nevischio a petto nudo,
bevendo, chiassando, non pensando né a moglie né a famiglia,
né all'oro, né all'amore, né al Cielo?
Eccolo Ciancia di pesce fritto di tanto tempo fa,
delle corse di cavalli di tanto tempo fa al Boschetto di Clary,
di quel che Abe Lincoln disse
una volta a Springfield.

Nascere è una cosa sporca

Birthmachine di H.R. Giger

Piscia sulle mie pagine bianche

stuprami con l’inchiostro

delle tue dita sporche

Vomita nel mio sesso

la tua ispirazione

Voglio l’orgasmo delle nove muse

mentre bevono dalla sorgente

di tutti gli scoli del mondo

Sono la tua fogna

sul monte Citerone

Calpestami coi tuoi piedi bucati

Oh Edipo

Smembra tuo padre

Copula con tua madre

Sii come Dio

il tuo serpente sarò io

Nutriti di conoscenza

nell’eterno ritorno

del bene e del male

Come mela dall’albero cadrò

sulla testa degli sciocchi

E la gravità mi avrà.

Cieli calpestati

Immagine di Amie Dicke

Scale esauste

abitate da una strage di capelli.

Luna,

esanime maitresse

di un cielo imbrattato

di stelle vergini.

Ed io supernova cadente

stendo un tappeto di sangue

per i cieli calpestati.

† TURANDOT †

Tango per due di Francesco Guccini

Coppia che sta silenziosa, un po' rigida e in posa, a ballare, una sera:
la vita è solo una cosa rimasta indietro: non c'è più ma c'era;
composta e indomenicata, eleganza sfuocata raggiunta a fatica;
l'oggi ha cambiato facciata, ma di quell'ieri passato io so
che tante ne potreste raccontare, e il ricordo stempera e non guasta,
quante cose e facce da narrare che come si dice un romanzo non basta,
nate con un rapido: "a domani", continuate in giorni di "sì" e "no",
lampi sotto cieli suburbani e raffica il tango che vi presentò.
Lui biella, stantuffo, leva, muscoli, grinta, officina, sole, lei...
lei quiete, chitarra, vela, segreti, donna, calore, viole;
lui bar, alcool, nicotina, capelli indietro, cravatta, bici, lei...
lei ràion, lei signorina, la permanente coi ricci.
Coppia di fronte a bianchino, anonimo vino frizzante anidride:
la vita: che buffa cosa, ma se lo dici nessuno ride.
Coppia legata dai giorni, partenze e ritorni, fortezza e catena,
datemi i vostri ricordi, ditemi che ne valeva la pena.
Ora le luci son spente, sta uscendo la gente, saluti e rumore,
ditemi che avete in mente, come una volta, di fare l'amore,
quello che è stato un segreto di un prato o di un greto, del buio di un viale,
quel gioco ardente e discreto, d'allora sempre diverso ed uguale...
chi lo sa se ciò che è da cercare, ciò che non sai mai se vuoi o non vuoi,
sia così banale da trovare, sia lungo ogni strada, sia a fianco di noi,
perso in tante scatole di odori, angoli e tendine che non so,
impronte di paesaggi e di colori, manciata di un tango che vi accompagnò.
Lui biella, stantuffo, leva, muscoli, grinta, officina, sole, lei...
lei quiete, chitarra, vela, segreti, donna, calore, viole;
lui bar, alcool, nicotina, capelli indietro, cravatta, bici, lei...
lei ràion, lei signorina, lei... lei...

Da "Quello che non"

Quello che non di Francesco Guccini

La vedi nel cielo quell'alta pressione? La senti una strana stagione?
Ma a notte la nebbia ti dice d'un fiato che il Dio dell'inverno è arrivato.
Lo senti un aereo che porta lontano? Lo senti quel suono di un piano,
di un Mozart stonato che prova e riprova, ma il senso del vero non trova?
Lo senti il perché di cortili bagnati, di auto a morire nei prati,
la pallida linea di vecchie ferite, di lettere ormai non spedite?
Lo vedi il rumore di favole spente? Lo sai che non siamo più niente?
Non siamo un aereo né un piano stonato, stagione, cortile od un prato.
Conosci l'odore di strade deserte che portano a vecchie scoperte,
a nafta, telai, ciminiere corrose, a periferie misteriose,
a rotaie implacabili per nessun dove, a letti, a brandine, ad alcove?
Lo sai che colore han le nuvole basse e i sedili di un'ex terza classe,
l'angoscia che dà una pianura infinita? Hai voglia di me e della vita,
di un giorno qualunque, di una sponda brulla? Lo sai che non siamo più nulla?
Non siamo una strada né malinconia, un treno o una periferia,
non siamo scoperta né sponda sfiorita, non siamo né un giorno né vita.
Non siamo la polvere di un angolo tetro né un sasso tirato in un vetro,
lo schiocco del sole in un campo di grano, non siamo, non siamo, non siamo.
Si fa a strisce il cielo e quell'alta pressione è un film di seconda visione,
è l'urlo di sempre che dice pian piano: "Non siamo, non siamo, non siamo."

Da " Quello che non"

Lettera di Francesco Guccini

In giardino il ciliegio è fiorito
agli scoppi del nuovo sole,
il quartiere si è presto riempito
di neve di pioppi e di parole.
All'una in punto si sente il suono
acciottolante che fanno i piatti,
le TV sono un rombo di tuono
per l'indifferenza scostante dei gatti ;
come vedi tutto è normale
in questa inutile sarabanda
ma nell'intreccio di vita uguale
soffia il libeccio di una domanda
punge il rovaio di un dubbio eterno
un formicaio di cose andate,
di chi aspetta sempre l'inverno
per desiderare una nuova estate.

Son tornate a sbocciare le strade,
ideali ricami del mondo,
ci girano tronfie la figlia e la madre
nel viso uguale e nel culo tondo,
in testa identiche, senza storia,
sfidando tutto, senza confini,
frantumano un attimo quella boria
grida di rondini e ragazzini ;
come vedi tutto è consueto
in questo ingorgo di vita e morte,
ma mi rattrista, io sono lieto
di questa pista di voglia e sorte
di questa rete troppo smagliata,
di queste mete lì da sognare,
di questa sete mai appagata,
di chi starnazza e non vuol volare.

Appassiscono piano le rose,
spuntano a grappi i frutti del melo,
le nuvole in alto van silenziose
negli strappi cobalto del cielo.
Io sdraiato sull'erba verde
fantastico piano sul mio passato
ma l'età all'improvviso disperde
quel che credevo e non sono stato ;
come senti tutto va liscio
in questo mondo senza patemi,
in questa vista presa di striscio,
di svolgimento corretto ai temi,
dei miei entusiasmi durati poco,
dei tanti chiasmi filosofanti,
di storie tragiche nate per gioco
troppo vicine o troppo distanti.

Ma il tempo, il tempo chi me lo rende ?
Chi mi dà indietro quelle stagioni
di vetro e sabbia, chi mi riprende
la rabbia e il gesto, donne e canzoni,
gli amici persi, i libri mangiati,
la gioia piana degli appetiti,
l'arsura sana degli assetati,
la fede cieca in poveri miti ?
Come vedi tutto è usuale,
solo che il tempo chiude la borsa
e c'è il sospetto che sia triviale
l'affanno e l'ansimo dopo una corsa,
l'ansia volgare del giorno dopo,
la fine triste della partita,
il lento scorrere senza uno scopo
di questa cosa che chiami vita.

Da “D’amore, di morte e di altre sciocchezze”

SII PAZIENTE

Caspiterina arrivo a casa adesso..il buio che tanto mi può dare.

Recito parole del DellaCasa e mi stringo alla mia paura.

A volte non conta un cazzo se siamo povere anime tiepide,

perchè io stanotte vado a dormire..buonanotte.

MERITO GIORNI MIGLIORI, FRESCHI.

Si spengono le luci sul bus.

Ululo di piacere, ma dopo poco si riaccendono

ed il signore dietro di me

continua a fissare le sue gambe.

Gambe in madre perla

leggermente coperte da grinze della gonna.

A me non frega ma sento la frenata

e l'autista che dice - fuori di qui .

Merito giorni migliori, freschi.

L'autobus è fermo per guasto, scendo,

e mi siedo per aspettare il prossimo.

Il prossimo si fermò nei miei sogni.

A volte credo di amare i miei disagi.

Si rispengono le luci del bus

e quel signore è sempre dietro di me.

Sono finite le gambe e tutti gli altri guasti.

HO VISTO I TUOI OCCHI E NON DORMIREI

Dal momento che stiamo male..facciamolo.

Forse stanotte lo hai già fatto ma non mi frega,

ho visto i tuoi occhi e non dormirei.

Non dormirei, cercherei di sentirmi per una volta,

una sola volta, bene come chi mi circonda.

Chi mi circonda mi odia. tu?

Penso che il nervoso non riesca a farmi morire,

ma peggio: restar sveglio mentre ti tocca. Bastardo.

Ho vomitato e non era per l'alcool, il rimpianto, o il bastardo,

avevo maldistomaco ma volevo farlo.

Non voglio occhi di specchio che riflettano dissociazioni di fasce luminose, non voglio staticità di punti di convergenza, li ho cercati troppo spesso e troppo in fretta da perderli senza avere il tempo di accorgermene e intanto scivolavo via anch'io inseguendo il punto focale che continuava a spostarsi e piani di interpretazione che ostinatamente si sovrapponevano e si modificavano fino alla contaminazione e a un relativismo eccessivo che mi fa girare la testa perchè sarebbe più semplice se questa linea di confine smettesse di cancellarsi e ridisegnarsi sempre, inseguendo il punto fisso in movimento vertiginoso. Sarebbe più semplice e la semplicità annullerebbe il movimento e la ricerca della prospettiva e si perderebbe l'infinito dei pensieri.  

ERO PIU' RICERCATO QUANDO PARLAVO DI SESSO

Le luci di via Madama Cristina scorrono pian piano.

Mentre leggo i testi di Ultra, seduto sul bus,

un signore con i baffi mi spia. Forse mi vuole baciare.

- I messicani in America lavorano come i cinesi qui -

Me l'ha detto lui, si, ha provato a parlarmi.

Vorrei non soffrire per i prossimi giorni,

vorrei indietro le mie gambe e la mia schiena,

vorrei mangiare qualcosa, abbracciare qualcuno.

Le mie mani mi sfiorano le gambe, la faccia, la testa,

penso di star bene e di poter ancora migliorare.

MI SONO LICENZIATO PERCHE' ERO STUFO DI VEDERVI

Mi sono licenziato perchè ero stufo di vedervi,

sentirvi fischiare, andare poi in ospedale,

e ritornare a lavorare dopo sei ore.

I corridoi con i tubi a vista, i cartelli,

i segni della frusta, volti senza tristezza.

Per venir da lei mezzi pubblici speciali per gli operai.

Attraverso la strada non guardando la facciata dell'ospedale,

giro poi a sinistra e faccio le scale.

Il suo corpo sdraiato su un letto, morbido,

e il suo sguardo che mi vede arrivare,

sono quelle cose che mi fanno licenziare.

UN BACIO

Esco di casa, sudo e mi viene il magone.

          non c'è rogo contro la memoria, senza un mondo immaginato.

          Imagine...

Notte

Rabbia incantenata alla sedia, io incatenata alla sedia guardo la follia di una goccia di caffè che si espande e diventa un mondo, poi un universo, follia normale e quotidiana, qualcuno disse che la follia siamo io e voi amplificati, così tra una canzone e una poesia mi siedo davanti alla solita finestra a guardare un mondo in continua e instancabile evoluzione, a volte vorrei che si fermasse tutto, anche solo per pochi attimi sparsi, come briciole. Necessità vitale di fermarsi e riprendere le forze, un attimo solo per favore! Scusa per la mia impulsività, a volte è un vulcano in eruzione, la devo smettere di vomitare il magma bollente dei miei pensieri incasinati, emozioni sparpagliate e violente, mi dispiace ma sono claustrofobica e vorrei che la bolla di sapone rimanesse intatta il più a lungo possibile e vorrei che volasse lontana da rumorosi stimoli esterni che mi infastidiscono, almeno per un pò, solo noi due. Necessità di svuotare questo cervello fatto di pensieri compressi e ricordi impacchettati, fare spazio, spazio vitale, solo così possiamo  riordinare, spazzare il camino una volta per tutte, psicoanalisi dei miei pensieri e delle sensazioni più corporee, vorrei fartele sentire sulla pelle, graffianti come il suono di un cellulare, fastidioso. Decostruzioni e ricostruzioni di un passato bendato, solo il presente ha occhi da bambino e ci  sta guardando. La candela può spegnersi da un momento all'altro, quindi dobbiamo muoverci nel buio della notte "nottosa", spegniamo ogni meccanismo infernale che ci possa disturbare per un tempo indeterminato, non voglio violenze di suoni meccanici, lo so che pretendo molto, ma d'altronde non indendo, introspezione ciclica nella notte folle, risucchiamenti di non pensieri, mentre aspetto che mi venga sonno, inutile. La notte è affascinante come un uomo ombroso e silenzioso seduto al tavolo di un bar qualunque che osserva pensieri poco pensabili sgocciolare nel bicchiere di whiskey, parole di cristallo che si fracassano in terra riducendosi in mille pezzi taglienti. Mi  dicevi spessissimo di non camminare scalza, perchè ci si può far male, ma persevero. Necessità vitale di sentire la libertà in tutte le sue forme, sulla pelle quando graffia, libertà di piedi scalzi e di ferite volontarie. Osservo parole di cera calda e plasmabile cadere sul pavimento a piccole gocce, creare forme originali e colorate. E lo so che il mio modo di scrivere è caotico più di quanto credevi, ma questo flusso anarchico mi serve per fermarmi, poco importa se è diventato telematico. Scrivo con staticità dei movimenti seduta davanti allo specchio, immagine di me, matassa incasinata di pensieri bollenti si srotola pian piano ma violentemente su queste pagine virtuali, allora leggimi. Continuo a fare quello che ho sempre fatto, vomito parole raccolte direttamente da strati inconsci altrimenti impenetrabili, raccolte con cura e poi sistemate esattamente nell'ordine in cui le ho trovate: caoticamente disposte nel non senso atemporale, non è necessaria la logica, la grammatica, la punteggiatura, forse potrei anche cancellare gli spazi tra una parola e l'altra, dovrei nella concatenazioneinfinitadipensieriantichiefuturi. Vomito parole vive che si sistemano da sole, associazioni infinite svincolate dalla catena del pensiero logico razionale. Vado avanti, non ricamo parole esteticamente belle, semplicemente scrivo del ripiegamento introspettivo.

follia,

infantile e delicata, ti frantumi davanti ai miei occhi come luna di vetro, rumore sordo,

silenzio,

follia di lacrime amare, lacrime di coccodrillo di chi si vede scivolare via la vita, di chi non ha il coraggio di sentire e di volare. follia vigliacca e paurosa, piangi lacrime nere, ora che non è più tempo per le lacrime e vorresti solo scappare e non puoi. follia di quei silenzi rumorosi che fanno male come urla strazianti, follia di chi si vede scivolare dalle mani proprio le cose più importanti, come sabbia, follia di porte sbattute in faccia, follia sadica che graffia la pelle affonda le unghie, cerca il sangue per farne lacrime, follia cinica che fa capolino da dietro il muro e se la ride, mi limito a cercare il confine

normalità-follia

per guardarlo, penetrarlo, attraversarlo, farlo mio